El Otro

Yo soy el otro
el que parte en la madrugada
fingiendo que soy estrellas.
Soy yo el que se oculta
tras su pasos en aceras
húmedas de mañana.

Es cierto, soy el otro
que comienza a despedirse
soy el otro
El que te deja caminar delante
y te hace sentir diferente
Es cierto, soy el otro
con el que follaste
tan sólo mirándose a los ojos
toda la madrugada.

Soy el otro, al que temes
al que temiste tener
temes dejar, ya.

Soy el otro y lo digo orgulloso
porque la otredad es contagiosa
soy el que sabe tomar tus caderas
porque aprendió a escucharte.

Sí soy el otro
El que te complicó la vida
porque no solo te quiso,
te enseñó a quererte.

Vorágine

Acuéstate a mi lado y sonríe
con esos ojos que suplican
hacer el amor.
Mira la flor en el vaso con agua
somos nosotros,
prolongando la agonía
para el disfrute ajeno.

Sí, vamos a morir,
on y va !

Vayamos con la cabeza en alto
encontrémosla haciendo el amor
en las camas rotas,
en las discotecas, en los bosques
a escondidas y bulliciosamente.

Muerte a ti vamos con paso firme,
te miramos a los ojos cuando hacemos el amor
caminamos a ti a la velocidad del tiempo
es cierto, no podemos hacerlo en otro sentido
ni a otra velocidad. Pero en la vorágine
y al final del río
decidimos nadar a favor de la corriente.

Ámame puñal

Úsame un poquito más - Sui Generis

Me encontraste queriendo de dilatar
para luego inevitablemente disolver
pero inconscientemente caí en ti,
dentro, una y otra vez
me volqué en ti
dentro de ti.
Cuando conscientemente
decidir ir más adentro
racional y emocionalmente
vi el puñal.
Vi el puñal dentro de mi.
Y fue difícil no clavarlo más.
Y lo clavé más. Y revolví mis tripas.
Y fue más fácil que desprenderlo
desenganchar cada membrana
que abraza el puñal y lo viste
de sangre mientras lo besa
y le dice que lo ama y adora.
Y me sentí estúpido
y solo.
Y los odié a todos y quise morir.
Morir de tiempo, morir de sangre
Morir de bayoneta en las tripas.

Y debo afrontar el puñal solo
pero todo es una puta mierda
y todo es sangre y tripas
el dolor nubla mi vista
y me baña en cobardía
prefiero mi zona de confort
cómoda, ciega, estúpida
prefiero vivir en el engaño
sin puñal
aunque la herida supure
y se huela a distancia.

No te alejes de mi, puñal mío
quédate quieta, mintiéndome
dime que las heridas son cosa de uno.
¡Exígeme curarme!
Sigue siendo cínica.
-Aúllo por ayuda
Aúllo en silencio,
o no, no lo noto.
Igual es en vano.
Todo es una puta mierda.
Úsame un poquito más.
Úsame un poquito.

Mi mente trastoca ligeramente,
grosera-mente.
Quiero superar la moral
debo superar la moral
superar la ansiedad de control
y posesión.

Salir de la melancolía Serú Girán

Araucaria

Tú eres la Araucaria
Yo soy Araucaria cuando te veo
Tu fruto necesita del crudo frío
para madurar. Y entregarse.
Si no te doy frío no puedo comer tu fruto
cuando como tu fruto soy Araucaria,
tus semillas son comestibles
déjate comer Araucaria.

2/10/13

Luces del tiempo

Soy dos luces en paralelo que atraviesan la pista frente a tu casa.
Soy velocidad, soy historia.

He pasado, he futuro, heme presente.

La noche es una sola junto al tiempo.
El destino es una prostituta coyuntural.

Y hoy solo, soy
un auto más que pasa
inconsciente, ignorante, perteneciente
al tráfico, voy
por la avenida de tu casa.

11/08/13

27/09/13

Ya no se tienen amores de pradera
y no se besa chicas de vestido blanco.
Las sonrisas ya no reflejan la luz del sol,
el amor se hace sobre camas sintéticas.
Entre parejas sintéticas
de tetas sintéticas
narices sintéticas
palabras sintéticas.
Sexo sin tácticas
Sin frases sintácticas
Sin loas semánticas.

Memoria de especia añora la libertad
y        el         sexo        desenfrenado
                                        Pero tierno
En la libertad verdadera                                                              De una pradera

Espero que tu cuello huela a vainilla la próxima vez.

Escrito el Jueves 24 de abril del 2012


Tu piel se acomoda perfecto a la mía
tus labios a los míos
tus brazos forman ángulos perfectos en el plano de mi espalda
nuestras manos encajan como dos piezas del mismo rompecabezas
tu cabeza encaja en mi hombro,
como Brasil tiene un lugar que encaja con Camerún.


Cuando nos besamos, se detiene el tiempo,
la radio baja el volumen,
Y la tele nos mira.
El sillón nos abraza, nos acaricia y nos acerca.


Tus ojos son del polo opuesto a los míos
tus orejas saben a chocolate
y tu cuello huele a vainilla


Cuando hacemos el amor,
tu cuerpo me acoge como parte del mismo todo
y tu sexo palpita al ritmo de mi corazón.


Tu pecho encaja con el costado de mi cara.
Tu espalda se curva al sentir mi mano
nuestros poros se excitan cuando respiramos cerca
y tu cuello huele a vainilla y sudor.


Cuando ambos morimos por milésimas,
exhalamos un suspiro único
tu sonrisa se dibuja entre tus labios
tus ojos brillan
y tu cuello huele a vainilla.


Pero cuando tenemos que decidir algo importante no somos buenos,
cuando estamos bajo presión no respondemos a tiempo
nos entorpecemos mutuamente, toda la magia es inútil.
No nos encontramos, porque no nos buscamos.


Nuestras ideas se descordinan, nos obstruimos
como por golpe de ariete.
No nos interesa saber ni aprender nada,
nuestras mentes se nublan como el cielo de Lima a las 6.


Nuestro ánimo y nuestra mirada caen
como si la gravedad aumentase para ellos
nuestros hombros se vuelven tiesos,
nuestro andar lánguido, taciturno y aciago.


Odio ese andar juntos.
Esos caminos aciagos
espero que así me entiendas
y a ver si -así hago-
que algo mejore.

Flavia poseía poesía.

Flavia es una chica que lee poemas en los hostales. Paga una habitación una vez a la semana y se pasa la tranquila noche al ritmo de las camas vecinas leyendo poesía y pensando en como él la poseía. A veces pone velas, otras veces solo duerme. Sin embargo, haga lo que haga esa noche, en ese cuarto hay poesía. A ella le gustan los poemas con rima, pero no la rima convencional, a ella le gusta esa rima que tienen las palabras que no riman. Ese "suenan lindo juntas". Pero no se confundan, esa es la forma con la que ella explica a sus amigas, que nunca entienden nada, al igual que ustedes, sus poemas. La verdad, que solo la saben pocos, es que ella busca algo que ha llamado rima semántica. Si, ese "suenan lindo juntas".
La otra noche, fue de poesía. Pagó y subió al quinto piso, abrió la puerta de su habitación con el pequeño llavero, entró, dejó su bolsa tirada a un lado de la cama y se desvistió. No entendía porque si estaba en un quinto piso era la más barata,  tenía una vista hermosa. No era una habitación muy grande, pero era cálida y le daba libertad. Se echó en la cama y pensó en la vida.

 Muy a pesar de todo nunca deja de sonreír, ella es una de esas chicas que sonríe entre besos y dentro de     ellos. La gente siempre se pregunta si tiene novio y su problema radica principalmente en ello. Ella tiene un hombre alado. Para ella es inútil intentar explicarlo, por ello no lo hace, pero los que leen sus poemas lo saben, aunque no la conozcan.

Luego de un rato, tomó su libro de poemas, acomodó las almohadas y se puso a leer. Siempre llevaba en el bolso chocolates y café.